Главная страница сайта "Точка ZRения" Поиск на сайте "Точка ZRения" Комментарии на сайте "Точка ZRения" Лента новостей RSS на сайте "Точка ZRения"
 
 
Спешу тебя разочаровать, милый читатель, но в названии нет ни ошибки, ни опечатки. Но – все по порядку...
 
 
 
по алфавиту 
по городам 
по странам 
галерея 
Анонсы 
Уланова Наталья
Молчун
Не имеешь права!
 
Последние подробности о Максе Полякове на этой странице
 
Рассылка журнала современной литературы "Точка ZRения"



Здесь Вы можете
подписаться на рассылку
журнала "Точка ZRения"
На сегодняшний день
количество подписчиков : 1225
529/260
 
 

   
 
 
 
Иванов Юрий

Девяносто пятый год

Девяносто пятый год. Вечереет. Осень. На улице унылый нескончаемый дождь. Два следователя по особо важным, приехав с места громкого происшествия, тихо сидят в кабинете облпрокуратуры и пьют водку. Окно приоткрыто, а водка  конспиративно перелита в бутылку минералки «Арзик».  Коллеги пережевывают только что совершенное заказное убийство генерального директора завода «Хренмаш». Вяло так спорят: им надоели эти бесконечные мокрухи. Они опытны и умудрены опытом. Самый творческий сок — от тридцати трех до сорока. Им не страшно быть пойманными на рабочем месте — прокурор области недавно уехал на совещание к губернатору и вряд ли сегодня вернется в контору.
Расслабленно они вспоминают благие советские времена и стопроцентную раскрываемость убийств. Тогда все было понятно: ворье и убийцы соблюдали хоть какие-то правила игры. Нынче все не то. Беспредел. Полное отсутствие предсказуемости, выброс больной психической энергии, садизм в чистом его проявлении. Как тут применять интеллект и дедукцию, когда отморозки  просто так отрубают людям  головы и не могут потом объяснить зачем? Какая, на хрен, следственная игра, если у человека  пять классов образования, явная социопатия и какая-то там степень дебильности. Все достижения криминалистики сводится к банальным средневековым методам «пальцы в дверь» или «колись, сука, а то счазз в окно выкину, нах!»  М-да… Настали денечки, ничего не скажешь. Вся страна ворует и врет, а у ее кривого руля — странная личность с признаками потомственного алкоголизма на лице и с соответствующими этим признакам  замашками.
Пьют, философствуют и рассуждают о вечном.  А чего не пить? Плакать, что ли, по поводу убиенного сегодня коммерса? — Пожил мужик, покатался на «шестисотом», поелозил проституток по баням… Думал, поди, самый крутой, брутальный  мущщина, мать его! «Ботва» меня боится и трепещет. Я тут царь! Я божество!  Захочу — уволю любого, захочу — всех молодых сотрудниц перетрахаю, перед тем как  зарплату выдать, и еще посмотрю сколько выдать.
Грешил покойник по этой части, грешил. А, может, его за то и пришили? А чего? Самое простое решение, как правило, самое же и верное. Бритва монаха Оккама — великая вещь! «Не умножай, раб Божий, сущностей без надобности». Или просто: не усложняй. Так что,  чего теперь егозить? Покойник — не волк, под окном не завоет. Хороший труп  завсегда вылежаться должен.
В дверь раздается глухой пинок. — Кто там? — Сто грамм, мля! В кабинет вваливается самолично прокурор области в генеральской форме. Следователи вытягиваются. — Что у вас, дети мои, по делу «Полимаша»? Составляется план следственных мероприятий. Какой, где он? Чего стоите, словно трубы Хатыни? — Так мы это, пишем… — И чего написали? — Вот! Протягивается черновик плана. —Чего ты мне суешь какую-то бумажку? Чтоб через десять минут план был готов. Губернатор, падла, рвет и мечет — дружки они с директором были, вместе по баням блядей жарили. Из Генеральной, чинодралы эти,  требуют отчета. А вы? — А мы чо? Трудимся мы, чо…  Расследуем…
Разгоряченный, нервный и замученный всем этим ежедневным чиновничьим футболом, генерал хватает со стола бутылку минералки, в которую налита водка, и властно вливает ее содержимое в граненый стакан. Резко, по-гвардейски поднимает локоть руки и лихо опрокидывает в себя содержимое. Следователи полностью трезвеют и бледнеют до синевы. Сейчас этим стаканом кому-то достанется в лоб. Прокурор выпивает водку, ставит стакан на стол и только тут начинает чего-то понимать.
Перебегая с совещания на совещание, он сегодня не обедал. От этого водка живо впитывается в пустой желудок. И генеральское лицо вдруг  разглаживается и розовеет. Истеричная начальственная мимика бледного задерганного чиновника сходит на нет. Он молчит с совершенно отсутствующим выражением лица, глядя перед собой в угол обшарпанного кабинета. Там висит  плакатик из 50-х годов: пролетарий с лицом а-ля «мой папа ветеран НКВД» отвергающий бутылку с водкой и надписью «Только чай!». Долго молчит. Пауза такая, что Станиславский назвал бы генерала гениальным актером.
Молча наливает еще полстакана. Молча же выпивает. А потом, вдруг расхохотавшись чему-то своему, грозит пролетарию на плакате и уходит вон, чуть пошатнувшись у двери, при этом ничего не сказав закаменевшему личному составу. Слышно как во дворе  с визгом колес срывается с места его персональная «Волга».
В кабинете все еще стоит тишина. Напряжение, что так долго сжимало солнечные сплетения бойцов, никак не хочет отпускать. На негнущихся ногах старший идет к сейфу и достает  заначенную  «взяточную» бутылку коньяку.  Оба пьют. Нервно придушенно хихикают.
— Да, достало, видно, батю…
За окном темнеет. Дождь все не кончается. Звенит звонок телефона. Дежурный следователь на выезд! Очередной свежак.
— Ну, я поехал, ты не скучай.
— Удачи тебе, брат!

***


<<<Другие произведения автора
(11)
 
   
     
     
   
 
  © "Точка ZRения", 2007-2019