Парижский вечер

Окутал брызгами огней парижский вечер
и осветился изнутри старинный дом,
брусчатка шепчется с бордюром о былом,
и тихо вторит им отель, расправив плечи.

В бистро безлюдно, обоснуюсь у окна,
отброшу шарф, как будто он теперь не нужен,
сегодня город, как и я, совсем простужен
и нам двоим, необходима тишина.

На время

Здесь спрессована грусть, над Невой в сером небе, а солнце –
редкий гость в пыльных окнах, где хозяева свыклись с дождём.
Люди жмутся к перилам в метро, и шуршат: «Подождём»
листья, сбитые в кучу граблями, а ветер смеётся
над продрогшим заливом и брызги плескает ковшом
мне в лицо. Чёрной птицей на руку спускается вечер,
он мне снова напомнит, что миг до безумья конечен,
ночь пройдет, и состав затеряется в мире большом,
по просторам неся своё мирное, вечное бремя…

Он всегда меня ждёт, но на время, всего лишь на время.

Мы смешные, мы как дети

Мы смешные, мы как дети -
попадаем снова в сети,
своих собственных надежд.
С удивлением невежд,
обнаруживаем раны
от предательств и обманов
и надеемся, вот-вот
наше сердце зарастёт.
Мы весёлые, не злые,
мы хорошие такие,
мы хотим тепла и света
и чтоб вечным было лето.
Но никто нас не услышит -
спустимся гулять по крыше,
к чёрту крылья и мечты,
мы боимся высоты.

На город сыплет белую труху…

На город сыплет белую труху
холодное обветренное небо,
луна большим белёсым диском хлеба,
закрыв глаза, зевает наверху.

Мелькнув стрелой, отважная звезда
нашла себя в стремительном полёте,
в сугробов плен нырнула на излёте,-
блестит в снегу, как чистая слюда .

Я сплю тепло укрывшись с головой.
Мне снится Крым. На столике у края-
с жасмином задремала чашка чая...
Мне снится мир наполненный тобой.

Снег хлопьями и невдомёк со сна,-
сегодня утром первый день… Весна…

Благовест

Холодным взглядом вдаль, через стекло.

В душе покой – на улице ненастье…
Горячим чаем губы обожгло,
Семьдесят пять – ритм жизни на запястье.

С балкона вниз, там люди-муравьи,
Безликая и серая трясина…
В наш век финансов им не до любви,
Перед рабами истина бессильна.

В здоровом теле не здоровый дух,
Смотрю на церковь, надо бы к иконе,
Великий Благовест ласкает слух,
На службу созывают с колокольни.

Хватаю куртку, по ступенькам вниз
В руке псалмов священная брошюра…
«простите, оступилась…сорри плиз…»
А вслед ответ: «Куда несёшься, дура!?»…

Человек дождя

А за окном хозяйничает дождь,
бредёт по крышам и зонтам лениво...
Он будет ждать и верить терпеливо,
что ты придёшь, ты всё-таки придёшь.

Он в одиночество не верит, нет,
он ходит уталяя чью-то жажду
и в тайне так надеется однажды
почувствовать любовь к себе в ответ,

увидеть снова тёмный силуэт,
по улице знакомой проходя,
где фонарей разлит вечерний свет,

вновь в осень выйдет человек дождя,
в свой неизменный серый плащ одет,
он улыбнётся в ливень уходя...

pro ОСЕНЬ

Вздыхает день, туманами клубя,
устало солнце клонится к закату, -
лишь юный ветер, ветви теребя,
срывает листья и несёт куда-то...

Иду одна под струями дождя,
смотрю на отраженье неба в лужах,
ловлю твой взгляд, безмолвно уходя,
а сердце рвётся: как же ты мне нужен!

Но капли влаги облегчают боль,
остудят чувства и залижут раны,
забуду я, что значит жить тобой...
и сердце стерпит это, как не странно

и больше ни о чём меня не спросит...
На улицы лисой прокралась осень...