ЗИМА

День выползет из многих мелочей,
вычерчивая контуры предметов,
с потерей сна и поиском ключей,
чтоб во вчера спуститься за газетой.
И короток уже вечерний час,
и ночь длинна, как стебель пустоцвета;
и жаль немного, что ненужно Вас
здесь поджидать до позднего рассвета.

1996г.

БАБУШКЕ

Теперь уже не путает она
Любимых внуков с фотографий бледных,
И помощь ей, как раньше не нужна,
И нет в копилке больше денег медных.

Не приготовит нам, когда придём
Горку блинов со сладким угощеньем,
И не споёт, и мы с ней не споём,
И не попросим у неё прощения,

И не покрутит нам веретено
Для зим седых, опушивая нитку,
Не включит в телевизоре кино,
и не подпишет нам с тобой открытку.

Ничто её теперь не рассмешит,
И вспомнят ли о ней теперь едва – ли
В кирпичной рассквартиренной глуши,
где мы о ней всё время забывали.

Но я, я помню, через много лет,
Сухие руки на моей макушке
И старенький рассохшийся буфет,
И мокрую от слёз мою подушку.

20.07.1996г.

* * *

Помнишь лес, две корзины, осенний прибой
Потревоженных ветром, ржавеющих крон,
Тучи в солнце, высокое небо, грибной
Год пришедший с каких неизвестно сторон.
Нам теперь заключённым в четыре стены
Эти дни сквозь дярявые годы видны.

1994г.

* * *

Чем ближе ты ко мне, тем дальше я –
Привязанность, отлитая в усталость.
Закончилась отсрочка бытия,
Теперь небытие у нас осталось.
И я гляжу, и ты глядишь в окно.
Между собой мы ни о чём не спорим
Не потому, что вместе мы давно,
Нет никакого смысла в разговоре.
Пусть нас фотографируют с небес,
Как есть, вдвоём в одной оконной раме,
Но ни один божественный процесс
Не восстановит узы между нами.

25.07.1996г.

В ГОСТЯХ У ИОСИФА БРОДСКОГО

* * *

Наивно думать, что завтра начнёшь работать, чтоб жить,
Ощущая глазами выгоревшее место, где ты
Улыбалась совсем недавно, а теперь: ни кричать, ни выть,
Не в силах: ни я, ни вещи из одичавшей комнаты.
Прорастает спорами плоть, желания, мелочи
Пустота, как и плесень не любит горькое,
И мысль обрастает словами – скребёшь в ночи
Отрезанный напрочь, как Ленин в Горках.
Такова карма, судьба, реальность
Чёрте что – чему подчиняешься слепо,
провоцируя слово, фразу, банальность,
выветренный временем наш реликтовый слепок.

* * *

Отрешённый полдень вбирает тебя,
Среди луж и прочего неубранства,
Потеряв силуэт из виду, всего себя
Ты найти не в силах в другом пространстве.
Наступает осень, потом зима,
Среди улиц из параллельных линий
Пересечься не просто, но ты сама
Выбирала путь этот самый длинный.
Постепенно находишь то, что осталось жить:
Твой забытый платок, записку, фото,
Что ещё продолжаешь чуть – чуть любить,
И с каждым годом всё бльше не знаешь кто ты.

27.11.1996г.

* * *

Перебираю в руках числа ушедшего года:
Снимки с пометками от…, праздники, юбилеи,
Как в параллельных мирах чёрно – белые сны моего антипода,
Оживляют встречу на углу бакалеи.
Ты говоришь о кино, о достижениях в области,
О неизвестных мне скомканных впечатлениях,
И я молча слушаю, забивая полости,
Пробелы и ниши в моих представлениях,
О нашей жизни, тогда, ещё в юности: книги, стихи, экзамены,
Всё нами пройдено было, как по программе школьной,
Только каждый из нас в последствии лет заново
Проживал свою жизнь – вольно или невольно.
А теперь запросто при встрече мы улыбаемся,
Шутим, обсуждаем свежую концепцию или теорию.
Вот за углом твой дом, и мы прощаемся.
Кажется навсегда расходимся, каждый в свою историю.
Но иногда мы оживаем в какой – то памяти
Совсем ещё юные, имеющие уже половые признаки
И опять, мы целуемся на диване в твоей комнате
Пойманные сами собой, врасплох, нежные призраки.

27.06.1996г.

* * *

Эта осень близка, и от этого небо темней.
На хронографе с фосфором стрелок и точек
Трудно выловить время из сутолки пасмурных дней,
Не заполненных ритмом в количество строчек.
Но и полная чашка имеет у края кайму,
За которой, и кофе всегда выливается в блюдце,
И ты пьёшь его, чтобы не дать самому
Неосознанно от неизбежного дара проснуться.
И когда от вибраций невидимых сдвинется мысль,
Поражая своей наготой отстранённые лица,
Неизвестно откуда появится форма и смысл,
Для того только, чтобы без тела в пространстве продлиться…

Июль, 1996г.

ДОРОГОМУ ПОЭТУ ИОСИФУ Б.

Наступает круглая дата в квадратиках календаря,
Не разгладишь морщинок сеть у небритого отраженья,
После всех встаёшь, потому что уже заря
Вызывает рефлекс работы – то есть раздраженье.
Начинать всё заново глупо, когда всерьёз
Позабросил все их дела, и невнятный полдень
Собирает ответ в ответ и вопрос в вопрос,
И не хочется больше знать или больше помнить.
Так на месте пустом один, зажигая свет,
Видишь только, что мрак собой охватил пространство
Кроме лампы в патроне, его проводов и лет
Метражом длиннее всех рек и электростанций.
Сопряжённых вместе, да так, что та
Из рыб, прошедших турбины лопасть,
Возвратиться не может в верховья, и от винта
Опускается ниже: за дамбу, в пропасть.

11.01.1996г.

* * *

Вот и дожил до тёплых вещей,
А зимы всё равно в избытке
И гусёк пролетевших дней
Мелким почерком по открытке.
Много туч, потому что здесь
Ясных суток не стало вовсе
И уже за благую весть
принимаешь, что видишь после
Опустевшей тары в руке,

Как слезу на твоей щеке…

06.10.1998г.

ГАСПРА

Бархат имеет привычку держать фасон,
Уверенный кожей в достаточных свойствах ткани,
Осуществляя принцип, с разницей, что сезон
Чувствуешь там, где встречаются волны и камни.
Нет горизонта, везде отражения из
Твоих впечатлений самим же себе открытых,
В стенах приморского городка таже соль, и бриз
Сушит бельё в уголках здешнего неолита.
Необычным становиться только дождь,
Окропляя днища резервуаров
По прошествии дней не ждёшь
Новых ландшафтов с проторенных тротуаров.
Брусчатка такая же как везде,
Но поднимая взгляд выше сосен,
В горные облака, чувствуешь как нигде – осень.

Крым.13.10.1996г.

ПАМЯТНИК ПОЭТУ

Небо не небо – земля не земля
И между ними на площади хмурой,
Над головами – каменный я,
Как продолжение архитектуры.

Те, кто поставил меня , каждый год
В день мой, который давно уже проклят,
Будят мой образ, а тёмный народ
Знать не желает зачем я здесь воткнут.

Сдвинуться мне, да спросить их: «Кто Я?»
Из пьедестала вырвать подошвы,
но арматура стальная моя
держит меня слишком долго и пошло.

Слову измена – стиснутый рот,
Скованы руки – бессмысленны сроки,
и вместо слёз моих птичий помёт
белыми струями жжёт мои щёки.