Моих мелодий больше не согреть,
Они к чужим садам глухи и немы,
В них междометий тонкие фонемы
Стремятся за раскинутую твердь,
За океаны скованных глубин...
Туда, где воздух шит иглою божьей,
Там легок свет, царят Отец и Сын
И стерегут коней своих за вожжи.
Там Дух - возница дремлет до поры,
Пока горит урочная лампада,
Молчат его небесные хоры,
Но мнится мне, что этот путь разгадан.
Лишь стоит приоткрыть заветный створ,
Собрать в ладони нотные фрагменты,
Где звук живой и всё ещё остёр
Для слуха, стерегущего morendo...
Поворотить ход времени назад! 
Услышать скрип отчаянной повозки...
Согретый солнцем первородный сад
Во мне свои распустит отголоски.