Главная страница сайта "Точка ZRения" Поиск на сайте "Точка ZRения" Комментарии на сайте "Точка ZRения" Лента новостей RSS на сайте "Точка ZRения"
 
 
 
 
 
по алфавиту 
по городам 
по странам 
галерея 
Анонсы 
Уланова Наталья
Молчун
Не имеешь права!
 

 
Рассылка журнала современной литературы "Точка ZRения"



Здесь Вы можете
подписаться на рассылку
журнала "Точка ZRения"
На сегодняшний день
количество подписчиков : 522
529/259
 
 

   
 
 
 
Исаев Владимир

Гитара с розовым бантом
Произведение опубликовано в 81 выпуске "Точка ZRения"

Научиться играть на гитаре была моя idee fixe с самого рождения. Если сказать точнее, то идея сформировалась, когда я в первый раз услышал битлов: отец их обожал и, понятное дело, полюбить в музыке нечто другое я не мог по определению. Все шедевры ливерпульской четверки изучались наизусть, затирались пленки и магнитофонные головки, но гитара…

Гитара - все дело было в ней, так я считал. В ней была некая магическая сила; своими звуками она создавала неземной кайф, который и придавал смысл каждой секунде моего существования. Короче, не было в моей голове проблемы более значимой: даже мир во всем мире отдыхал и вежливо уступал место шестиструнному музыкальному инструменту.

Уже будучи школьником я реально понимал: идея только увеличивалась в масштабе… Но в те времена гитара считалась неким антисоветским чудовищем или что-то около того, поэтому, родители, видя мой интерес к музыке, приспособили меня на баян.

Если честно, то баян я ненавидел всеми фибрами души и всеми частями тела. Пытка кнопочно-меховым изувером продолжалась несколько месяцев, но в результате моих закидонов учитель и родители все-таки выбросили белый флаг и сдались. Я же победоносно задвинул короб с баяном подальше в чулан. Поделом ему!

I

Было лето 85-го года, мне стукнуло двенадцать, и стало ещё более очевидно, что без гитары мне не жить; просто край как не жить. Я был на каникулах у бабушки и начал обдумывать план приобретения инструмента. Говорить напрямую о покупке было бесполезно, ибо считалось, что трата шестнадцати рублей на кусок деревяшки – это верх мотовства и недальновидности. В то же время старый баян, аккордеон или пианино, купленное за 50-100 рублей, было потолком в понимании эстетического воспитания. Что поделать, таким образом народ тянулся к горнему. Так оно и было раньше.

В общем, пораскинув мозгами, я полез в сарай, где нашел кусок деревяшки. Забив по шесть гвоздей с каждой стороны, натянул леску. Получилось что-то вроде гуслей, ну и хрен с ним. Во дворе я сел под куст винограда и закатил первый в своей жизни концерт.

С точки зрения шедевральности музыки и звука получилось не очень, но цель была достигнута: бабушка от умиления чуть не плакала. Она осознала, насколько я неравнодушен к гитаре.

Но счастье не приходит одно: на следующий день, совершенно случайно, приехала ещё одна родственная душа – тоже бабушка, но более дальняя – бабушка Мотя. (Не подумайте чего, это уменьшительно-ласкательное от архаического женского имени Матрёна).

Выслушав монолог о моих пристрастиях к музыке, и вчерашнем концерте она сделала свой вывод:

- Тебе уже двенадцать, и пора бы купить мотоцикл! – она многозначительно щелкала семечки. – Давай завтра на базар сходим, посмотрим!

Это может показаться странным, но я меньше всего хотел эту кучу железа. Да и не понятно было шутит она или нет. Но даже если бы и не шутила - это все равно не повлияло на мой выбор:

- Ба, давай лучше гитару купим… – я сотворил нечто вроде лица умирающего лебедя. – Пожалуста-а-а…

- Ну, гитара - так гитара… – вот так, спокойно и без всяких эмоций сказала бабушка Мотя. Как будто мы собирались покупать картошку.

Я, как мог, расцеловал её, подпрыгнул и завизжал от радости… Трудно описать тот восторг, который обуял меня в преддверии покупки. Я не спал всю ночь. Я просто не мог себе этого позволить.

Ах да, почему именно «завтра». Дело в том, что в те времена и в том городе не было магазинов по продаже музыкальных инструментов. Такие дела покупались исключительно на базаре, который работал с шести до десяти утра. Наш же разговор состоялся после обеда. Вот и жди, Вова, весь вечер и ночь…

II

На базар надо успеть как можно раньше, иначе не судьба: город относительно небольшой, но желающих приобрести всякую всячину, не продающуюся в магазинах, было очень много. Вот мы и встали ни свет ни заря.

По непонятной мне традиции, сложившейся в этом городе, гитары продавали цыгане. Расстелив видавшее и лучшие времена покрывало на асфальте и разложив товар, они громко зазывали потенциальных покупателей. Когда мы пробились через толпу, то оставалось два или три инструмента: страшные такие, заводские штамповки. Но это было уже не важно, т.е. я понятия не имел, что гитары могут быть плохие или хорошие: надо брать!!!

- Сколько стоит? – бабушка Мотя не понаслышке знала как вести себя на базаре, ибо торговала большую часть своей жизни семечками. Да и более крепкой на словцо, а также любительницы закатить скандал бабуси я что-то не припомню.

- Шестнадцать. – здоровый седеющий цыган, словно скала, стоял над гитарами: даже бабушка поняла, что скидок сегодня не будет.

- Ну, шышнадцать, так шышнадцать. Внучек, выбирай! – она полезла в сумку за кошельком, а я взял одну из гитар. Повертев её в руках, меня охватила нервная дрожь: сбылось! Настоящая гитара у меня в руках! И она – моя!!!

На ватных ногах я пошел куда-то в сторону…

- Надо бант купить… розовый. – бабушка Мотя догнала и, развернув меня, по-деловому, осмотрела. - Чтобы красиво было, и удобно. А то как играть и держать?

- Ба, не надо. – у меня аж в глазах потемнело после того как я представил себя с гитарой, и с розовым бантом наперевес. – Пошли домой… Итак потратилась. Да и битлы без бантов как-то обходились…

- А девки любят, когда с бантом, да с цветочком в петлице… Зря ты так, я ж тебе дело говорю… - бабушка задумчиво посмотрела в даль. – Ладно, пошли…

III

Сейчас мне сорок, и прошло двадцать восемь лет... Я сижу и смотрю на канадскую Adams W 410 1TBK.

Какая гитара по счету? Третья. За двадцать восемь лет – измен не много, считаю.

Она, конечно, не ровня Martin или Taylor, хотя эта красавица способна дать по соплям таким делам, как Hohner и Martinez… Но дело не в этом: я вдруг понимаю, что не брал её в руки полгода…

Интересно, дай мне её тогда, в 85-ом… что бы случилось? Наверное, помутнение рассудка, не меньше…

Пойду, поиграю…


<<<Другие произведения автора
(2)
 
   
     
     
   
 
  © "Точка ZRения", 2007-2018