Дождь….

Сегодня опять идёт дождь. Тихий. Спокойный. Он просто идёт. Он не бежит, не злится, не грохочет молниями, не плачет. Даже ветер притих и смотрит. Ждёт. Сегодня дождю хорошо и он хочет, чтобы всем тоже было хорошо. Он идёт со своей кружкой и поит каждую травинку, каждый росток. Он мне напоминает добрую медсестру в больнице, которой не надо денег, которая не просит взглядом шоколадку в карман, а просто идёт, поит и помогает. Вселяет надежду, даёт силу.

Дождь….

Я люблю дождь. Я не знаю почему. Я не помню, когда пришла эта любовь. Я просто помню, что школьником очень любил лететь по лужам на велосипеде, когда тугие струи дождя хлестали по лицу и по телу, когда громыхает гром над головой и в чёрное небо вплетаются золотые нити молний, а потом гром. Оглушительный и страшный. И ты орёшь, а тугие струи дождя тут же влетают в рот. Скорость! Тугие струи дождя и гром среди нарождающихся других золотых нитей. Восхитительно! На грани страха. На грани понимания своей бренности и ничтожности перед властью стихии.

Дождь….

Он такой разный. Совсем как люди. Как нет одинаковых людей, так и нет одинакового дождя. Сегодня пришёл мой любимый дождь. Тихий. Не разгневанный. Он пришёл напоить землю и поговорить. Со мной. С другими, которые тоже любят дождь. Курю на балконе и слушаю. Он то шепчет, то начинает бормотать сердито и властно. Потом успокаивается и снова шепчет. А я не спорю…. Глупо. Он пришёл свыше. Он знает, что говорит. Потому курю, слушаю и не возражаю. Он друг. Он не скажет гадости, он не обманет. Он ничего не советует. Ни на чём не настаивает. Он просто говорит. А я просто слушаю. И мы понимаем друг-друга. Всегда….

Дождь….

Дым от сигареты складывается в тучку и медленно плывёт к открытой раме. Капли стучат по оцинкованной крыше лоджии. Тук.. Тук-тук-тук… Тук…. Тук-тук. Если вслушаться и отбросить суету бытия начинаешь слышать определённый ритм и музыку. Музыку дождя.

Даже когда дождь пришёл злой и сердитый, он никогда не барабанит просто так. В каплях дождя всегда ритм, изредка перемежаемый грохотом с неба и цветомузыкою молний. В такт. Может не в такт вашим мыслям, но всегда в такт своей музыке.

Дождь…

Это не правда, что небо плачет. Неправда, что это слёзы ушедших, скорбящих по нам сверху. Слёзы солёные и горькие. Дождь мягкий и сладкий. Он – вода. Он даёт жизнь. Он омывает и вдыхает новые силы. Если мы готовы, конечно, дышать. Он радость и любовь. Он сила и вдохновение.

А после дождя всегда выходит солнце и своими лучами закрепляет начатое дождём….. Теплом и лаской.

Дождь….

Я люблю дождь…..Дождь….

Сегодня опять идёт дождь. Тихий. Спокойный. Он просто идёт. Он не бежит, не злится, не грохочет молниями, не плачет. Даже ветер притих и смотрит. Ждёт. Сегодня дождю хорошо и он хочет, чтобы всем тоже было хорошо. Он идёт со своей кружкой и поит каждую травинку, каждый росток. Он мне напоминает добрую медсестру в больнице, которой не надо денег, которая не просит взглядом шоколадку в карман, а просто идёт, поит и помогает. Вселяет надежду, даёт силу.

Дождь….

Я люблю дождь. Я не знаю почему. Я не помню, когда пришла эта любовь. Я просто помню, что школьником очень любил лететь по лужам на велосипеде, когда тугие струи дождя хлестали по лицу и по телу, когда громыхает гром над головой и в чёрное небо вплетаются золотые нити молний, а потом гром. Оглушительный и страшный. И ты орёшь, а тугие струи дождя тут же влетают в рот. Скорость! Тугие струи дождя и гром среди нарождающихся других золотых нитей. Восхитительно! На грани страха. На грани понимания своей бренности и ничтожности перед властью стихии.

Дождь….

Он такой разный. Совсем как люди. Как нет одинаковых людей, так и нет одинакового дождя. Сегодня пришёл мой любимый дождь. Тихий. Не разгневанный. Он пришёл напоить землю и поговорить. Со мной. С другими, которые тоже любят дождь. Курю на балконе и слушаю. Он то шепчет, то начинает бормотать сердито и властно. Потом успокаивается и снова шепчет. А я не спорю…. Глупо. Он пришёл свыше. Он знает, что говорит. Потому курю, слушаю и не возражаю. Он друг. Он не скажет гадости, он не обманет. Он ничего не советует. Ни на чём не настаивает. Он просто говорит. А я просто слушаю. И мы понимаем друг-друга. Всегда….

Дождь….

Дым от сигареты складывается в тучку и медленно плывёт к открытой раме. Капли стучат по оцинкованной крыше лоджии. Тук.. Тук-тук-тук… Тук…. Тук-тук. Если вслушаться и отбросить суету бытия начинаешь слышать определённый ритм и музыку. Музыку дождя.

Даже когда дождь пришёл злой и сердитый, он никогда не барабанит просто так. В каплях дождя всегда ритм, изредка перемежаемый грохотом с неба и цветомузыкою молний. В такт. Может не в такт вашим мыслям, но всегда в такт своей музыке.

Дождь…

Это не правда, что небо плачет. Неправда, что это слёзы ушедших, скорбящих по нам сверху. Слёзы солёные и горькие. Дождь мягкий и сладкий. Он – вода. Он даёт жизнь. Он омывает и вдыхает новые силы. Если мы готовы, конечно, дышать. Он радость и любовь. Он сила и вдохновение.

А после дождя всегда выходит солнце и своими лучами закрепляет начатое дождём….. Теплом и лаской.

Дождь….
Я люблю дождь…..