Я роман написал о нашей любви.
Я роман написал о нашей любви не случившейся.
Роман о признанье, сделанном, как оказалось, не вовремя.
О признанье до первого поцелуя
Неизбежного, как землетрясение.
Но разве есть определенное время для любви?
Разве встречает она нас в нужном месте?
И землетрясения не произошло.
В тех краях, где протекал наш роман
Вообще не бывает землетрясений.
... А Кафе пьянило запахом настоящего кофе...
Танцующие пары и сигаретный дым сливались каком-то блюзе.
Танцевали и мы.
Но меня пьянили:
Запах и завитки твоих волос,
Твоя рука на моем плече,
Упругость твоего бедра под моей рукой.
Лицо, склоненное мне на грудь,
И податливость твоих плеч
"Я люблю тебя", - вырвалось шепотом у меня.
И это было началом, и это было концом моего романа.
Точнее не моего, а твоего.
"Ну вот, и все испортил",- произнесла ты.
Исчезло романтическое ожидание неизбежного.
Я нарушил законы игры, придуманные не нами.
Я и в будущем в своей жизни неоднократно ломал стереотипы.
Но этот был единственный, о котором я жалею и сегодня.
Я роман написал о нашей любви.
О нашей любви не случившейся.
О своей любви одинокой.
Я роман написал, и читали его запоем.
Но ты его не читала, хотя он получил известность.
А зачем мне такой роман, который не читает моя любимая.
И я сжег роман без продолжения в камине,
В пламени твоей нелюбви.
Глядели на синее холодное пламя - я,
И зеленые глаза моего черного кота.
Он пришел, надеясь погреться, с рижских осенних улиц.
На одной из них он увидел тебя, счастливую - уже бабушку.