Бойся, поэт, состязаться с величием музы,
сколько вас было, погибших от звуков кифары,
тех, кто осмелился стать ей ненужной обузой,
тех, кто теперь подметает пустые бульвары.

Сломаны жизни, надежд неоправданных много,
гениев нет, а в остатке одни графоманы.
Что для тебя разговоры пустые о долге,
если словами никак не заполнить карманы.

Бойся, поэт, состязаться с величием стаи,
сколько вас было, задушенных стадом пиитов,
грозные окрики вскоре окажутся лаем,
вместо чернил - сквернословия грязные биты.

Бойся поэт, что исчезнет твоя Терпсихора
или Эрато - уж как там отпущено Богом.
Бойся всего, но не бойся величия хора,
разноголосия, данного свыше пророком.