Огни проспектовы... Заманчив шорох шин...
"Чего изволите?" - свербит в раскрытых порах...
Взахлёб, стремглав, не чувствуя опоры -
Так эмигрируют из собственной души,
Забыв на вешалке постылое пальто
С прошедшей биографией в кармане,
Манкируя, манимы блеском money,
Став monkеy на опилках шапито,
Где злобные ужимки - хороши,
Где укротитель Богом на арене
Подачкой скормит лакомство забвенья...
Так эмигрируют из собственной души. |