Поток сознанья расчертили числа
на жар и холод, на озноб и зной.
Зачёркнуто всё то, что не случится,
влюблённой восемнадцатой весной.
Себя, как в гроб, укладывая в даты,
В линейки полинялых серых дней,
угрюмо понимаешь: никогда ты
не будешь равен прожитой весне.
Бликует мир на обечайке скрипки,
вливая краски в сумрачные сны,
где целой жизнью платишь за ошибки
безумной восемнадцатой весны. |