С глубокой благодарностью Лидии Ильенковой, 
руководителю авторского театра «Сад павлина», 
за вдохновенный устный рассказ. 
Да не сочтёт она меня плагиатором. 
Посвящается «гурманизмам» Вита Витакана. 

Поездка готовилась год. И вот – свершилось! За  две недели мы объехали 7 стран Европы. 
Что-то было «галопом по Европам», что-то – более основательно – часов по 6-8 в одном городе. Но главное чудо, главная цель, самая крупная жемчужина в ожерелье – Париж. Гастроли? Ну да, ну да: проезд за наш счёт, проживание – как придётся, питание – как получится. Концерты – на «ура», но бесплатные. Зато после каждого – светский раут. Что такое светский раут? Море общения для голодных и усталых артистов, стакан сока и кукурузные шарики типа «Читос». 
И вдруг… Пригород Парижа, частная гостиница, частный концерт и – чудо из чудес – БАНКЕТ! Наконец-то поесть не в фаст-фуде, не тривиальную пшёнку, залитую невообразимым французским соусом, а настоящую французскую кухню! 
Всё более чем достойно. Спич перед фуршетом: «Франция гордится своими традициями. Мы варим более 250 сортов сыра. Все, конечно, представить не можем, но представляем лучшие – национальную гордость Франции!» И на блюдах вносятся в зал сырные шайбы – ещё не разрезанные, румяные и респектабельные. Зарезать национальную гордость Франции предлагается русским гостям, которые, ничего не подозревая, исполняют свой супружеский (зачёркнуто) гостевой долг. Самые слабонервные, зажав рот, выбегают из фуршетного зала. Самые стойкие (они же насморочные) продолжают стоять, как ни в чём не бывало (французы, что с них взять?). Не слишком чувствительные русские гастролёры переглядываются. Наконец не выдерживают нервы у художественного руководителя театра, и она  решается спросить: «Откуда такая …?» Будучи людьми культурными и толерантными, лексику худрука не воспроизводим. Скажем так: её интересовало происхождение специфического аромата, наполнившего едальную комнату. Мудрый оркестрант, оказавшийся по соседству,  предположил, что помещение заполонил запах национальной гордости Франции. Украдкой отщипнув комочек, худрук убедилась, что  Франция гордится именно этим запахом. Затем её в самое сердце поразил вид хрупкой танцовщицы её театра, несущей на тарелке элитарный сырный кусок. «Ларисочка, девочка моя, ты это кушала?  А нюхала? Ещё нет? Береги себя!» «Но что же делать? Нам же сдавать тарелки, а там – национальная гордость Франции!». «В салфеточку – и в карман». «А потом?». «Голубям – они французские, вытерпят». И тут же в разных концах едального зала замелькали салфетки, прячущие ломти национальной гордости. 
Водитель автобуса был непреклонен: «Чтобы в салоне ни одного сыра!» Театр и оркестр были послушны. Подозрительно. До границы доехали спокойно и без ароматов – видимо, в салоне не было ни одного фрагмента французской национальной гордости. Вы не слыхали новостей про голубиный мор в окрестностях Парижа?  Мы тоже. Наверное, французские голуби не слишком гордятся своим происхождением. Не патриоты, словом.  Но Франция когда-то кончается. И «дойче официрен» на таможне просят «предъявить». Ох, зря, ребята, ох, зря! Как только открыли крышку багажного отсека, так … 
Печальное зрелище – таможенник в глубоком обмороке. А ведь когда ещё сказано: «Что русскому хорошо, то немцу – смерть!» 
Спрашивается: зачем? Зачем было паковать конвертики из салфеточек в карманчики чемоданчиков? Завонять русских друзей до смерти? Ой, пардон за лексику худрука!