Жил-был на свете волшебник. Но он этого не знал. Нет, не того, что он живёт на свете, а того, что он волшебник. Не сказал ему никто, вот он и считал себя обычным человеком. Таким же, как все. Когда он писал стихи, и от звуков его стихов распускались розы, он думал, что просто пришла весна. Когда он печалился, и на землю лил дождь, он списывал всё на циклоны-антициклоны (он не разбирался в метеорологии). Когда ему казалось, что его не любит жена и не понимают дети, он откупоривал бутылку водки и пил, закусывая колбасой. Он любил разговаривать сам с собой на непонятном языке. Да и внешне не удался: невысок, узкоплеч, лицом нехорош. Разве кто-то признал бы в нём мудреца и волшебника? Он и сам его в себе не видел. Чудеса, которые он творил, казались ему вполне объяснимыми законами природы. Так бы и жил волшебник, если бы не повстречал однажды звезду. Звезда была чёрной, непоправимо сгоревшей, обугленной и мёртвой. Но волшебнику она показалась красивой. Он поднял её с земли и поцеловал. Прямо в чёрные горькие губы, в угольно-противные, осыпающиеся от мертвизны. А потом выкопал в небе ямку и посадил туда звезду, присыпав бруствером синего небесного снега. И она засияла из укрытия, сперва робко, удивлённо, не веря, что ещё жива, а затем радостно и бесстрашно! «Ты мой Волшебник!» - сказала звезда. «Я?» - удивился волшебник. «Я простой несчастный человек». «Дурачок», - улыбнулась звезда. И ночь зацвела и запахла магнолиями и олеандрами, и созвездия танцевали какой-то невообразимый танец, не имеющий названия. Звезда влюблено улыбалась своему Волшебнику. А он всё не мог поверить в то, что ЧУДО сотворил он.