Полоснула боль яркой краскою,
окропила бинт страшной меточкой.
Он привык к тебе, сильной-ласковой,
будь всегда такой, слышишь, деточка?
Ты надежная, тем и надобна,
не судьба его, не желание.
Ну зачем зимой в небе радуга,
если ночь за ней будет раннею?
Медсанчасть твоя захудалая,
привезли его, весь искромсанный,
а потом глаза увидала ты,
и - пригрезилось в пору грозную...
Ты бы боль взяла - не получится.
Может, сбудется, может, выдюжит.
Каково оно - быть попутчицей?
Чувства лишние, но не выжжены.
Там, на родине, куст акации,
и невеста там ждет, волнуется.
Будет долгою операция,
всё ты сделаешь, ты ведь умница.
Хмарь военная, смерть-разлучница,
смотрят пристально лики в копоти.
В пору смутную страстью мучиться?
Кто ж придумал такое, Господи...