В городишке Прохладное,
где мама служила,
мы застряли
в тот сорок четвёртый год.
Как и все, голодали –
слава Богу, что живы.
Как-то мама сказала:
«Дают огород».
Наш Эдем на окраине.
Хворый дядя во френче
странной палкой,
согнутой посреди,
нам участок выкраивал,
чтобы не меньше,
повторяя матери:
«Ты гляди, гляди».
Вместе с мамой и бабушкой
мы туда приходили,
очищая «плантацию»
от белены,
словно шли в рукопашную
ради идиллии.
А потом всё копали
до самой луны.
Пять как раз мне исполнилось.
Рассада в кошёлке,
и ещё семена,
как алмазы, в горсти...
Почему-то припомнилось:
дядя тот жёлтый,
и наш огород,
не желавший расти.
27.03.2006 |