выдумывал причины и предлоги, шел на увертки, не боясь греха...
а жизнь разбилась даже не на слоги, и под конец пустила петуха...

сорвавши голос, переходишь к жестам, елозишь, как Марсель Марсо, лицом...
а жизнь плывет перестоявшим тестом... а жизнь - не сок, но вряд ли и винцо...

еще осталась теплота в ладонях, еще глаза не выцвели вконец,
но ты уже для жизни - посторонний... не швец, не жнец, не на дуде игрец...

и как-нибудь под утро вдруг не встанешь: без интереса - ну, какой резон?
и на стене, как будто на экране, увидишь, как свернулся горизонт...

в такую заключительную точку, в такую оглушительную тьму...
идти по жизни можно в одиночку... но как уйти из жизни - одному?