Где вечность прячется в словах
и чьи-то души... чьи-то лики...
где за Орфеем Эвридика
идет невидимо впотьмах,

недоуменный взгляд Харон
на воды исподволь бросает...
из Леты словно воскресают
Бокаччо и «Декамерон»,

Гомер, Петрарка и Рембо...
всплывают жизни их и строки,
и у Вселенной на пороге
читает судьбы мудрый Бог

в тиши своих библиотек,
где время между книг умолкло,
и только с самой верхней полки
смеётся нам двадцатый век...

В нём Блок за столиком кафе
еще не встретил Незнакомку... 
и кони рвут саней постромку... 
брадатый кучер подшофе...

Там, прислонившись к косяку
дверей серебряного века,
души моей незримый лекарь
вселяет нас с тобой в строку.

Лик Асейдоры... чей-то «бис!»...
и в линзе старого брегета
тот год и памятное лето,
где мы еще не родились...