Лао Цзы - мой друг. Мы сидим на бетонных плитах на пустыре, глядя в пустое небо. Капля дождя ударяется о мой нос. Я смотрю разочарованно на него. Он смеется. Мое лицо становится длинным и глупым. Он смеется опять и его быстрая ладонь хлопает меня по лицу. Я вижу красивый бульдозер, летящий по горизонту. Мои волосы вырастают до земли. Я старый, или я опять молодой? Осколок стекла на земле отражает армию прыгунов с обрыва, корчащих рожи бродячим собакам. Лао Цзы смеется и моя правая щека горит еще от одной пощечины. Я начинаю понимать что означают те знаки на электрическом щитке. Культурная революция становится такой очевидной, что пыль на моих ковбойских сапогах любопытствует о том, что случилось с хозяйственным магазином, который обанкротился на прошлой неделе. Моя голова чиста. Я могу сосчитать каждое окно на том фасаде. Конечно, они забыли сделать дверь для развозчика молока. Теперь ему приходится использовать запасные колеса, чтобы добраться до восьмого этажа. Цвет становится таким доминирующим, что детали орнамента ковра закручиваются друг под друга, оставляя только фактуру разбираться с неизбежным конфликтом между двумя глазами, сидящими по обе стороны моего носа. Хлоп! Люблю я его. Он мой... хлоп! ... друг.